8 de janeiro de 2015

“Tear de ondas — II”, de Danilo Barcelos



Imagem de José Bechara


perdido dos descompassos eu perfaço seu repasto nesta tarde azul. descubro outros espaços nas costas das mãos densas, nas partes debaixo dos restos, nos poros curtos, nos tempos sucessivos. busco a onírica densidade que negamos ao descobrirmos o tempo deitados e proliferados nas divisas circulares de nós cegos. decomponho o que descubro dançando um sorriso imenso na sala de memórias. percebo seu senso aos pedaços, a sílaba cor, a ausência nesta ânsia, a distância solta, seus ditames e o precipício. na voz dos passos lavados no cais, nossos nomes nas espumas, seu sorriso sóbrio, a torta marcha vazia transcrita nos seus sinais. nos desatinos e sarcasmos, no espaço sem sentinelas, nas fomes em contrastes, toco o contragosto exposto de carne, o rosto  desfeito em paradigma. sopro seu semblante na surdina sobre o sol e sob as cores da tarde, sem as mãos imensas. somo os sabores que às espumas pertenciam. sílaba à sílaba componho seu silêncio e junto ao espesso esse sorriso. corto o covarde anseio, o confrade intento e com o componho a montanha. cifro no som os destinos que se escrevem nos muros compostos, os desalinhos de linha alinhavando a barra dos que são, suas camisas sem remendos. toco o toque predileto do prestígio dos pássaros de passos apressados no passado. saboreio o sintoma surdo de nossos velhos riscos no ar compartilhado de confisco. sobra o jeito insólito de sensação onde o não aconselha o mais e o que se quis da sombra é esse recorte implosivo de impulso do que esqueço, trânsito de delírios. risco a unha leve que contorna seu rosto linha a linha na saliva seca. sinto sua saliva suave sem sabor, seu senso cedo, seu sorriso sem cisco, seu sétimo susto, seu sentimento sóbrio sobre o assoalho, sob as sonoras sirenes de sábado. sei do sentido no som da sílaba soante das suas sumárias sínteses estendidas às horas do sim. nos despertados desapertados nós, atuo atores de farsa. refaço a refeição reafeiçoando-me ao feito. sobrevivente o ermo termo resultado, o impreciso chão se desdobra. sua sombra carrega do amputado as multidões implosivas impróprias para o tato. reformo a forma escalavrada lavrando na palavra, a pá, o precipício e ocupo as retinas da forma que se firma sitiada. caminho a contrária sorte de sentir partes como dobres e cubro de calma a boca, sentindo o sim nas unhas. seu pouco faz os olhos nas retinas e, o espelho, rostos de cartografia. na espuma tromba seu ombro, a tatuagem e a cor e o vermelho eterniza na camisa, nas narinas, entre cacos e cigarros. amarradas nas espumas, nossas sílabas se misturam desfeitas no nome do fim feito infortúnio, desgarrada contra o espelho. nos misturados nós de cores comovidas, sigo os possíveis atos na rua. eles causam o céu no tato que toca os laços atrás dos fios na cidade e a velocidade de nossos olhos na multidão, soltas saias. planando em outra sinfonia, o novo espaço dissipado sofre desconstrução e espasmo do pedaço que sobra na vertigem oblíqua do baile. na varanda azul, os tempos boiam na frase, os pés e as mãos como não pudéssemos nos nossos soltos sonhos de silêncio. construo o silêncio, aos poucos, partindo-o em seis pedaços.  com as palmas das mãos os oferto e os pedaços se costuram. legião de formas dissipadas nas tardes repartidas. neles minhas manhãs como recados sussurrados nas sombras da noite, nos holofotes. costuro os seis pedaços que lhe oferto, perdido em um que não se fia, embolado o carretel de transparências. aperto o sem ousadia, trocando a forma sem medida pelo resto de voz, outro sussurro das palavras. como cores que se comem, vigio as vírgulas nos formando páreas sem disritmias em concessórias densidades que se cobrem. ando pelos caminhos que criamos sobre os sons pisando atolado a lama dos carinhos. sobra o claro lado onde as flores do tempo são as chagas da vaia, as caras mordidas pelos dentes canibais guardados no sétimo pedaço que não lhe oferto, quebrando-o na mão fechada com meus dedos contrafeitos. do sem ousadia saem palavras que passeiam sem vontade e morrem cheias de espuma enquanto o silêncio construído ganha corpo e resto. na possibilidade de hoje formada pelo acaso do espaço arranjado do entre durante o eterno voar do desejado, os pedaços. é de sílaba a sua pele, o dente, a mão, a curva. se eu partisse a voz e enchesse esse espaço com mais do que pedaços, recheasse com olhos e desalentos, nos nós mistificados, sobrariam a sombra, os traços das mãos, os trilhos perdidos entre cores estendidas, abertas como aquilo que se parte em sombras desdobradas. dispostos sobre as cores refletidas, espalho tais pedaços pela casa, nos livros. distribuo cheiros entre as partes e busco o resto na pele, esta cicatriz antiga. tento estender o que sei na janela para sentir a cor repartida e espalho-a pelo espaço amontoando-a no alojamento de mim, meus cotovelos. anovelo-os aos joelhos mordidos, às canelas, ao corpo que nos desvenda tudo em poro banhado de saliva. nos talheres barulhentos do almoço, nossas salivas nos alimentando enquanto nos engolimos, os joelhos vermelhos e as mãos cansadas. deitados sobre nós, em partes soltas, nossas unhas, a vontade da cor camuflada. acho o esconderijo de seu corpo exposto por mania, sem remorsos na alvorada. é de uma exaustão pânica com olhos carregados. é tão antigo quanto a letra que separa tudo, até as sílabas dos nomes. separados seguimos as frases que não mais acreditamos, que nunca nos pertencem, mas que repetimos. força constante impelindo ao movimento, como as coisas do mundo surgem a outros olhos na chuva de vozes, somadas aos pedaços de coisas guardadas, aos nossos olhos na multidão vermelha criando lembranças, juntando as coisas do costume. sobra a pele e lavo a alma em três matérias, esperando, no canto do olho, o brilho que nos refaça sepultando longe o que sobrou do limite. vislumbro cais desligados do para trás e tudo se mistura com você, alheia do mundo, das cores, da cidade, sem o depositório insólito que escapa da procura pouca, escambo dos escombros sobre o mar afortunado.



Danilo Barcelos nasceu em Belo Horizonte, em 1981. Atualmente é poeta e contista. Publicou seu primeiro livro, de poemas, Barulho Branco, em 2006. Em 2010, publicou Qu4rto desamp4ro, de contos, em plataforma digital. Seu último livro, Tear de ondas, de poemas, saiu pelo projeto editorial Aves de Água, em 2012, também em plataforma digital. Organizou um livro sobre teatro cômico, intitulado O sorriso de persona, publicado pela Edufes em 2014. Além da atividade de escritor, Danilo Barcelos é professor de teoria da literatura e literaturas em língua portuguesa e doutorando em Letras pela Universidade Federal do Espírito Santo. Desenvolve pesquisa na área dos Estudos Literários, com ênfase na importância da poesia como forma de saber. Atualmente, Danilo Barcelos reside em Belo Horizonte e escreve regularmente em seu blog Desde que o samba é samba. O endereço do blog é desdequeosambaesamba.blogspot.com.br.